Mulholland Drive.

Time, NOG.

– ¿Esto te sirve? -me pregunta mi padre.

Lo que me enseña es una cuartilla con dos números de teléfono y dos nombres, escrita por mí. Seguramente por estas fechas hace un año, antes de irme a Londres por primera vez. El primero es el de la amiga en cuya casa me quedé la primera noche hasta que encontré habitación y el segundo… Es el número de aquel otro “amigo” que tanto tuvo que ver en mi decisión de irme a Londres y no a otro punto del mapa. Como mi estancia allí empieza por una frase suya diciendo “no sé cómo te va a ir en Londres porque estás loca, ¡loca!”, así escrito tal cual, le digo que no, que no me hacen falta, y ahora están rotos, en la basura. De todas formas el número de mi amiga está guardado en mi agenda.

Claro que, si no fuera porque con él di mi primer paseo por Londres el primer día que salí a la calle (el tercero desde que llegué), y porque él me enseñó Londres desde la terraza de Somerset House al atardecer, lo habría roto yo misma.

Es verdad -debe serlo- que la vida no sigue un tiempo lineal (no sigue ningún tiempo que no hayamos inventado), sino que sigue un tiempo circular. Que lo que no llegó en un momento puede -y debe- llegar en otro, porque casualmente mi padre me trae también una felicitación de navidad que me mandó una amiga y que olvidó darme en su momento, es decir, las pasadas navidades.

De repente me acuerdo de esa rarísima película de Lynch que, reconozco, nunca he entendido ni aun habiendo pedido explicaciones a mi alrededor. Cuando no se sabe si se está en el presente, en el pasado o en el futuro. O si el pasado siempre vuelve, o si el futuro no existe, o si yo soy un cerebro en una bañera.

O si, simplemente, todo se repite, todo es un constante dèja vu que nos recuerda…lo que quiera que sea.

 

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